Какие разные к нему пути,
к тому, что одиночеством зовётся,
а в сущности, оно как этот стих,
из глубины души, как из колодца,
где неба синего застывший лоскуток,
а рядом сумрак воспалённых мыслей,
как нежные шипы меж этих строк,
(такой обыкновенный в сердце выстрел),
и знаю, ты мне скажешь: каждый сам
прокладывает путь и сам проходит;
а я скажу: я верил в
(
Read more... )